Никогда не вешала на дайри свое творчество. Ладно, это дело поправимое.

Осень

Мертвым золотом в парке шуршать -
И душа от сокровищ пьяна.
Но у листьев, шурша, вопрошать,
Далеко ли шалунья-весна.

Плачет небо живым серебром -
Заколдованной мокрой тоской.
И под этим холодным дождем
Шепот слышится мне неживой.

Он шуршит про чужую беду,
Когда нечего больше крушить
И со злости ничто на ходу
Кулаками уже не решить,

Про долги, что теперь не вернуть,
Про года, что давно позади,
И про ночи, когда не уснуть,
Про подбитую совесть в груди.

Все случилось не здесь, не с тобой,
Незнакомы ни боль, ни позор.
Почему же влечет за собой
Этот странный немой разговор?

Ведь и ты знаешь цену мечтам,
Ведь найдется, о чем погрустить -
И, предавшись осенним слезам,
О насущном своем позабыть.

Как пьянит золотая печаль -
Провались же в нее с головой!
Манит сердце свинцовая даль
Прикоснуться к ней голой рукой.

Растворяясь в тумане седом,
Влажным воздухом жадно дышать -
И в задумчивом вздохе одном
Без возврата себя потерять.

Тихо листья шуршат под ногой -
На восток или запад идти.
Вдохновенный, великий покой,
Потерявши себя, обрести.