Скучаю. Очень.

По нему. И по ней.
Как будто из жизни вырезали что-то ценное, дорогое.
Как будто вырвали из сердца с корнем клочок кровоточащей ткани.

Они разные.
Он не вспомнит, у него другая жизнь - своя, личная. Или это очередная иллюзия, которой я обязана своей извечной мнительности?
Она, знаю, тоже с нетерпением ждет, когда наступит время новой встречи.
От этого на сердце становится теплее. Тепло-тепло. Оно, как ящерица, греется в ласковых лучах невидимого солнца.

Это сентиментально и совсем на меня не похоже.
Не стану больше публиковать похожую запись ни в одном из своих блогов.
Пусть мало кто увидит эти строчки, зато ОНИ будут в числе этих людей.

Я скучаю.
Это слишком много, чтобы терпеть, и слишком мало, чтобы говорить об этом вслух.